La ciudad Deportiva

Bajando por San Telesforo, a mano izquierda

según salíamos de nuestra casa, allá al fondo,

un arco de estructura metálica con la inscripción:

CIUDAD DEPORTIVA. Cada vez que vuelvo por allí

lo busco y ya no está. Tras esa puerta de mi memoria

había pistas de baloncesto, de patinaje, de tenis…

entre los árboles y la vegetación, de cemento

Portland desportillado, quizás alguna portería de fútbol

o balonmano, no sé, un parque con columpios

de tubo de hierro, las paralelas, la bola,

los toboganes pulidos por el algodón remendado

de nuestros pantalones cortos. Qué niñez

la mía de Madrid, tras unos arcos como de torre Eiffel

de fragua, de mecano, que marcaban la entrada

a nuestra pista de recreo. El Liceo San Fernando,

mi primer colegio, en los mismos soportales

de casa, no tuvo nunca patio, ni falta que le hacía:

el pequeño jardín

frontero con rosales y motos Vespa, y la Ciudad

Deportiva calle abajo. Para qué más.

Quién más, mejor dicho, más exactamente.

Mi infancia, mi niñez, sus hectáreas de tiza,

sus paralelogramos de pizarra, sus polígonos

demarcados por líneas puras, de colores, sin peso,

o por montones de carteras (dentro cabía la cartilla

El Parvulito y un cuaderno

de rayas, para que no se nos torcieran los renglones).

Hoy todo ese terreno, que no encuentro en los mapas

ni en la planimetría de Madrid, me da cosechas

de espigas de oro, como las que agavillo aquí.

Eduardo Fraile